“叮咚。”
屏幕亮起，条转账信息刺痛睛。
沈聿向您转账.元。
附言：纪。
，像被.元砸个血窟窿，嗖嗖往里灌。
周结婚纪，等，就带着羞辱.元。
“沈聿，么？”
拿着，冲，音因为愤而颤抖。
正靠昂贵皮质座，指夹着支燃尽烟，烟缭绕模糊英俊却漠。
到质问，连皮都没抬，只淡淡“嗯？”
，仿佛问么事。
“问.元么！”
将屏幕怼到面，胸剧烈起伏，“今们结婚纪！
周！”
沈聿终于懒抬起，目扫过，神就像个无理取闹陌。
扫屏幕，然描淡吐烟圈：“个数字而已，么？
到就。”
？
就？
彻底沉。
婚姻，像独角戏，拼尽全力扮演着个贤惠妻子，而，永个、旁观观众。
以为，就算块，也该被捂。
没到，沈聿，比极冰川还寒。
“沈聿，”吸，努力让自己音起平，“为放弃事业，放弃圈子，洗作羹汤，图么？
图，图个，点点乎！
呢？”
音越越激，泪争涌：“朋友聚，永缺席！
病烧，只个助理送冰冰药！
现，们结婚纪，就用.元打？”
“得种以用打女吗？”
终于反应，掐灭烟，站起，带着股迫压力向。
“姜宁，”居临着，嘴角勾起抹嘲讽弧度，“然呢？
当初嫁，就图沈位吗？
现跟谈，得笑？”
轰，子里最根名为“理智”弦，断
